12 horas

“Em 12 horas muda tudo…”

Disse meu amigo. Lacônico e com o olhar distante. Imerso em uma tristeza que chegava a causar dor física. Nunca o havia visto desse jeito, assustei-me.
12 horas foi o tempo que ele viu passar desde a hora que viu seu pai falecer em seus braços até a hora que fecharam a lápide.
Eu queria poder fazer alguma coisa por ele. Não sei. Qualquer coisa que fizesse parar a dor, qualquer coisa que o fizesse esquecer, entender, aceitar. Eu queria saber o que falar em uma hora dessas. Proferir a palavra certa, sabe? Aquela palavra que aliviaria, que confortaria. Com todas as minhas forças eu orava à Deus e pedia ajuda, mas não falei sobre Deus pra ele naquele momento. Não era certo; e só reforçaria seu ateísmo e sua revolta contra os sistemas religiosos.
Quem sabe se eu citasse alguma coisa do Saramago, tipo do “As intermitências da morte” que nós dois lemos um após o outro e nos divertíamos com o sujeito que conseguiu trepar com a morte. Mas não, nem Saramago seria suficiente. Nem toda explicação racional e científica seria capaz de ajudar em alguma coisa. Explicaria, sim, mas e daí? Pra que serve uma explicação?
Um bom homem se foi. Não é clichê. Nem querer transformá-lo em santo e apagar suas faltas só pelo fato dele não estar mais entre os vivos. Ele era um homem bom. E se foi. Nós ficamos. Ninguém sabe bem ao certo por que ou pra quê, mas ficamos.
Amigo, faça o que quiser. Sinta, revolte-se, enluteça, invente palavras, acabrunhe-se, chore, cale-se. Sua dor é minha também, se quiser compartilhar. Se não quiser, tome a só pra si e a deixe transpassar por você. Nunca mais seremos os mesmos, mas espero que essa ferida cicatrize, que traga algo melhor que essa dor e esse sofrimento.

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